Voglia di disegnare.

Mi guardo indietro, verso le impronte che avrei dovuto lasciare, ma che in realtà non ci sono.
Mi fermo e noto con stupore che non rimane alcun segno del mio passaggio. Che io sia forse invisibile? Che forse nessuno riesca a guardarmi per ciò che realmente sono?
Le mani sulla fronte gelida, si mescolano al salato delle lacrime che sgorgano. Perchè tutto questo? Perchè?
Più cerco di convincermi che esisto e più c'è qualcuno che mi plagia come se io fossi il suo burattino.

Non esisto, nulla esiste, niente è stato creato ancora.
E se dovessi disegnare io tutto ciò che della mia vita desidero?

P.s: Vado a prendere carta e matita.